Hoy, irremediablemente, voy a hablar de ese señor calvo y dorado. Cuando estén leyendo estas líneas la ceremonia de entrega de los Premios Oscar ya habrá tenido lugar. Sí, con lo del señor calvo dorado me refería al tío Oscar. Reconozco que podría haber sido uno de esos Budas gordos, o incluso Telly Savalas pintado como la chica Bond muerta de “Goldfinger”, pero en este caso era el tipo de la espada.
Soy un friki de los Oscar. Siempre lo he sido. Imagínense a Paul Newman en “La leyenda del indomable”. Pues bien, así soy yo con los Oscar, tremendamente terco y constante. Y eso que soy uno de esos enemigos de las entregas de premios, de los vestidos de noche, de las alfombras rojas y del glamour snob. Aun así sigue siendo un friki de los Oscar. Desde que tengo conciencia, o mejor dicho: desde que me acuerdo, porque conciencia nunca he tenido mucha, y ya no digamos raciocinio. Por eso mi dualidad, mi trastorno bipolar queda claro en situaciones como esta.
Podría decir que solo veo los Oscar para quejarme luego, y aunque es una razón importante, lo cierto es que también lo hago para divertirme. Hay algo magnético en esa maldita ceremonia, y mucho más para los que mamamos el veneno del cine hace tiempo y nos creemos el niño de “Cinema Paradiso”. Allí están casi todos los interesados (que por otra parte pueden estar interesados en cualquier cosa), nerviosotes, con sonrisa de “aquí estoy, pero no te vayas a creer que me importa mucho”, o con gesto de “he venido porque esta noche no tenía plan”. Incluso mola cuando alguien no asiste, especialmente Woody Allen.
Sueño (con morbo) que algún año, uno de los nominados (especialmente en el caso de los actores) tras escuchar el nombre de otro como ganador, empiece a hacer aspavientos y a cagarse en Dios en silencio. Y claro, que lo veamos unos segundos desde su pequeño recuadro de concurso. O que alguien lo ganara y soltara alguna grosería graciosa e inteligente. O que alguien lo rechazara in situ. Eso sí, si nada de esto ocurre, también me voy satisfecho, y con mucho sueño.
No es cuestión de calidad, ni de cinefilia. Es un espectáculo más, pero con una, y no sabría decir si falsa o real, fina capa de transcendencia. De alguna manera estamos viendo como se escribe la historia en directo, y como en “la vida real”, muchas veces la escribe el que no debe.
Me divierte, y también me enternece. Como el momento de recordar a los que nos dejaron durante el año (aunque incomprensiblemente todos los años se olviden de alguno, como en el caso de Yvonne de Carlo hace un par de años, por poner un ejemplo). Es el momento de descubrir, con sorpresa, que ha estirado la pata alguno que no te esperabas. Esto también sucedió este año en los Goya, con alguna que otra sorpresita por mi parte.
Pero hay algo que odio, el desprecio que se hace a los premios técnicos, que se entregan aparte, (y siempre me imagino que los dan en un sórdido callejón sacándolos del maletero de un coche, y entregados por un extra de Los Soprano), y la eliminación del premio honorífico. Este año en los Goya, por ejemplo, se premió a Antonio Mercero. Su hijo dejó una de las más grandes frases de amor a la vida y al cine que he escuchado en los últimos tiempos: -“Lo bueno de tener Alzheimer, si es que puede tener algo bueno, es que siempre puedes ver Cantando bajo la lluvia por primera vez”. ¡Hay, las primeras veces! Cuando todo es nuevo y desconocido. Cuando los errores están justificados y sorprenderse no es extraño. Hay una gran diferencia entre las primeras veces y las últimas. Los finales, incluso los tramposos finales abiertos, tienen algo de definitivo, de oscuro, como los ángeles de los cementerios, por muy bonitos que estos sean. Pero son cosas de la vida, y del cine. El tiempo avanza, y las viejas fotos empiezan a poblarse de fantasmas con bigote y gafas ahumadas. ¿Se acuerdan de cuando no había muerto nadie todavía? Entonces las fotos estaban llenas, no cabía nadie más. ¿Cuándo se empezó a morir la gente? Yo no tengo el recuerdo claro, pero seguro que coincidió con la muerte de algún actor. Un día, por morirse, hasta se murió Paul Newman, que llevaba vivo toda la vida…
